Marcia del Capercio - Il primo degli ultimi

Primo degli ultimi.

Meglio che secondo

terzo

oppure quarto.

E giù fino al sedicesimo,

l'ultimo degli ultimi.

L'ultimo dei liberi,

i non affiliati ad alcun gruppo sportivo.

Primo degli ultimi,

podisti che non dovrebbero figurare
nella classifica di una gara agonistica,

gocce di sudore invisibile

scese da fronti invisibili

di atleti invisibili

ed evaporate senza lasciar traccia

sul lastricato di Arcidosso.

Ma anche sesto nella mia categoria d'età

su 24 tra invisibili e non.

Cinquantunesimo assoluto su 168 classificati.

Per sbaglio oppure no.

(Lo so che ti stai chiedendo

ma perché vai sempre a capo, Lofa?

e io ovvio che te lo dico perché.
Vado sempre a capo

perché ho appena letto questo libro
di GUIDO CATALANO
e mi son fatto prendere
da un qualcosa che non so cosa
ma che potrebbe sembrare qualcosa che
ha a che fare con l'emulazione.
Forse.
Io preferisco pensare
che è più una giocosa sperimentazione
che emulazione,
al limite una disinteressata marchetta.
Ma non ha nessuna importanza
quello che penso io
o quello che pensi tu.
Questo post è scritto così.

Guido Catalano,

come Montale d'altronde,

è uno che va un sacco a capo.

Anzi,

di se dice

che va a capo a cazzo.

E,

in effetti,

cazzo se va a capo.

A me piace l'idea,

una volta tanto,

di andare a capo a cazzo.

Cazzo se mi piace.

E mi piace anche l'idea

che magari clicchi sul link più in alto,
quello col nome e il cognome in MAIUSCOLO

e impari a conoscerlo,

se già non t'è capitato,

Guido Catalano.

Guarda,

se leggi questa,

è amore a prima vista.
A me è successo così.)

La Marcia del Capercio.

Bella.

Mi son divertito.

Da zero a dieci

mi sono divertito sette.

Sette.

Come i primi sette chilometri,

in cui,

lo so,

ho corso bene.

E' bello quando senti

che stai correndo bene.

Te ne accorgi,

quando corri bene.
Noi Podisti Anonimi
la chiamiamo modalità splendide sensazioni.

Poi la stecca,

la solita stecca del sesto chilometro,

una contrattura che si fa crampo

a uno di quei muscoli della coscia

il cui nome finisce per cipite

ma non ricordo mai

se bi,

tri

o quadri.

Stecca che in questo caso è arrivata al settimo.

Che è stata bella forte,

già che il ritmo era molto alto.

Mi sono spaventato.

Ho pensato di non poter arrivare in fondo.

Ho rallentato,

convinto di recuperare quei dieci metri

che mi separavano per la prima volta

dal gruppo con cui ho corso

quasi tutta la gara.

Ma da dieci,

i metri,

il chilometro dopo,

son diventati venti.

Un chilometro dopo ancora

son diventati trenta.

E all'ultimo chilometro sono diventati troppi.

Ho mollato.

Avrei dovuto stare con loro,

fare uno sforzo,

provarci.

E allora,

forse,

gli ultimi metri

li avrei corsi.

Altro che 6'23” di media

sulla salita finale.

Ma va bene lo stesso.

Sette su dieci.

45'41” per un tutto giù tutto su

a cui non sono proprio abituato.

Un pacco gara strepitoso

(maglia tecnica,

bottiglia di vino con etichetta dell'evento,

mezzo chilo di pasta Barilla,

pacco di biscotti),

e un ristoro tra i più ricchi.

Il Primo degli ultimi.

E un post in cui vado a capo a cazzo.

Certo senza la poetica di Guido Catalano.

Ma cazzo come sono andato a capo.

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